quinta-feira, 21 de março de 2019

Pathfinder 2.0 - Conto de Harsk [Encontros Incônicos]



Pathfinder 2.0 – Conto de Harsk

Estamos em nosso terceiro encontro icônico da paizo para Pathfinder 2.0. Já tivemos o mago Ezren e a bárbara Amiri e agora chegou o momento do ranger anão Harsk. Delicie-se e conte os dias.

o  O  o

Um por Um

Harsk tinha que admitir, eles o deixaram perplexo.


Ficara óbvio o que havia acontecido na aldeia. O fedor de sangue e morte pairava no ar gelado, fresco de cadáveres que nem tinham terminado de congelar. E não havia dúvida sobre onde os invasores tinham ido: um conjunto de sulcos de carroça, pesadamente carregada.
        
Mas os rastros – os rastros não faziam sentido algum. Cada cadáver  espalhado em um redemoinho como uma dança de casamento pelas pegadas de botas, mas eram todas pegadas dos cadáveres. Cada um deles, morto lutando contra um inimigo que não deixou rastro, exceto derramamento de sangue.

Ele estava indo para uma das casas saqueadas para ferver um bule de chá quando se lembrou da história que ouvira no posto de comércio, de escravos mágicos de pele branca chamados wikkawaks que deslizavam como fantasmas sobre a neve. Por impulso, ele passou pela lareira em favor do pote de sal da casa. Ele o carregou para fora e o sacudiu sobre a neve, e de repente lá estavam eles: uma enxurrada de trilhas profundas, exatamente como os contos populares diziam.

Agora ele estava agachado entre as pedras da passagem da montanha, a pele branca do urso misturando-se à neve enquanto ele olhava para os três traficantes de escravos e suas vítimas enjauladas.

Houve um tempo em que ele teria terminado aqui. Derrubado-os com sua besta da sombra da rocha. Era o movimento prudente, tão eficiente e mecânico quanto o próprio arco.

Ele ainda fazia assim, quando precisava. No entanto, nos últimos anos, ele encontrou-se mais e mais relutante em desarmar a máquina. Matar dessa maneira parecia muito distante. Parecia uma covardia.

Era ridículo. Um lobo não sentia culpa por atacar da escuridão, não havia vergonha em caçar com o bando. Apenas humanoides eram estúpidos o suficiente para renunciar às vantagens concedidas.

Ele caiu em voz alta no meio do acampamento, machados em mão. Vozes ásperas gritaram em alarme.

Seu irmão havia dito uma vez que em uma batalha, você tinha que lutar como se estivesse enfrentando o exército inteiro - observando todos os lugares ao mesmo tempo, pronto para atacar ou ser atacado de qualquer parte. E isso era verdade tanto quanto poderia ser. Você precisava manter os olhos abertos.

Mas também foi espinho de texugo. Você não caçou todos os cervos na floresta. Você escolheu um, desceu e fez o que precisava.

Ele escolheu o da frente, imaginando o líder pelo colar de orelhas humanas. Ele recuou o braço, deixando o resto do mundo sumir enquanto aquele rosto rosnando enchia sua visão. O elo entre predador e presa.

O machado voou. No último momento, o wikkiwak conseguiu tirar o escudo. Ferro-gusa quebrado sob a força do aço anão.

Mas Harsk já estava se movendo, com o machado vindo de baixo para tirar a perna da criatura pelo joelho. Ele mergulhou sob um balanço selvagem, mão livre agarrando a machadinha caída e rolou de pé, enterrando a arma no peito do monstro.

Um no chão. O mundo voltou a ganhar foco, revelando os dois traficantes de escravos restantes. Eles se espalharam, tentando flanqueá-lo, mas eles se aproximaram lentamente. Cautelosamente.

Pela primeira vez naquele dia, Harsk sorriu.

"Próximo."

- Gerente de Franquia Mark Moreland


[Tradução PLB] 



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